Служака

Стоял с протянутой рукою на вокзале
Один, обиженный судьбою, мужичонка.
В помятый китель был одет, обут в сандали,
Венчала гардероб уставшая кепчонка.

Он приходил обычно спозаранку,
С былою выправкою, как на службу.
На кителе виднелись дырочки от планки,
В кулак подкашливал, знать был простужен.

Глаза в нём выдавали верного служаку.
Как выдавали рваные отметины на теле
Из целой своры псов бойцовую собаку,
Которую по возрасту держать не захотели.

Народ его, по большей части, сторонился,
Стараясь взглядом не встречаться проходя.
Должно быть, как-то неумело он крестился,
Одну знакомую молитву целый день твердя.

Быть может этот китель – атрибут служенья,
Тому, кто в лесть поверя, развалил страну...
Тому, нетрезвому, дарившего врагу все достиженья...
Большую и великую страну пустившего ко дну...

Глаза просящего являли безысходность,
Он присягал осознанно и честно, чтоб так жить?
Что привело его сюда – пустая непригодность...
Кому? За что? И есть ли смысл ещё служить?...

Придя домой надел отглаженный мундир парадный,
Поправил ордена и сел писать тому, в Кремле,
Достал из-под подушки наградной восьмизарядный...
Вся жизнь его – бумажка на пустом столе...

                ***

                10.12.2024