Он брал перо и имя нежное,
Писал, как будто не мужской рукой.
Стихи рождались тихо, безмятежно,
Скрывая облик тайный за строкой.
Он знал: иначе их не прочитают,
Толпе не нужен голос без прикрас.
Но в женском имени сердца растают,
И рифмы лягут мягко и струясь.
Он шёпотом писал про грёзы, звёзды,
Про трепет сердца, шёлк и хрупкость сна.
Все верили — прекрасна, словно роза,
Что жаждой страсти и любви полна.
Но если б знали, чьи звучали строчки,
Как грянул бы насмешек дикий всплеск!
Как рушились бы стройные цепочки
Мужских фантазий, потерявших блеск.
Но он писал — и верили стихам,
Ведь тайна сладостней разгадки.
И, разделив себя напополам,
Он сам запутался в своей же сказке.
Тайный облик за строкой
© Copyright: Эмили Миллс, 2025
Свидетельство о публикации №125021200620
Свидетельство о публикации №125021200620
Рецензии