Мои мысли сгорают в пожарах,
Дымом сквозь рот шугая народ.
И тушит их, музыкой, пламя
Постоянно страдающий мозг.
Не хотел он быть покорённым,
Но терпеть так больше не мог,
Ведь не будь он таким прокажённым,
Пережить бы подобное смог.
И вот залпом съедая альбомы,
Лишь бы не думать о всём,
Он вновь сбегает в просторы,
Мелодично мечтая всё днём
Музыка
© Copyright: Вилен Мак, 2025
Свидетельство о публикации №125021205761
Свидетельство о публикации №125021205761
Рецензии
