Старики

На погосте шумят ветра,
Тихо  тронув листву и камень.
Может, это — вестник утра
Или дальний ваш шепот с нами?

Ваши тёплые голоса,
Всё звучат среди снов и вселенной.
Вы живые для сердца, всегда
Я храню вас молитвой смиренной.

На погосте шумят ветра,
И беседуют сосны с рассветом.
Плачет дождь, одиноко  с утра,
Отражаясь в   небесном свете.

Нет, память не убить, не затоптать,
Как небо в вихрях облаков не спрячешь.
Она умеет молча горевать,
Но ранит болью, острою, как прежде.

Ты хочешь скрыться, в буднях утонуть,
Но память — свет, её не угасить.
Она воспрянет, осветив твой путь,
Чтобы научить прощать... и снова жить.

Зачем так больно вновь терзает старый шрам?
Казалось, зажило, — оковы, боль, прощение…
Но жизнь напоминает: это нужно нам,
И от него увы, не будет избавления.

Нет, память не убить — она, как вечный след,
Как эхо давних слов, как отблеск ярких лет.
Застынет где-то тихо, спрячется во мгле,
Но знает, как найти нас в суете и мгле.

Нет, память не убить, ей вечность суждена,
Ни времени поток, ни грохот дел мирских,
Не смогут сокрушить её внутри меня,
Она скорбит в душе, зовёт из глубины.

Она пульсирует, как стук в груди живой,
Забытое в себе встаёт вдруг столь огромным.
И, словно зов из пропасти былой,
Ломает нас так хрупко, невесомо.