***

Соткала сотни ты полотен своею бледною рукой, из мрака петли ладно кроя, сплетала жизни упокой...
Минуты, годы и столетья тебе одной тот саван шить.. Ты не могла и ты не можешь смеяться, верить и любить..

А вместо нитей паутина, сменила ты станок на склеп.. Лишь ночь твои откроет двери, и старец, что давно ослеп...
Без устали мелькают пальцы, посмертный стелется узор...
В руке холодной старый "Вальтер", вот и свершился приговор...

А где-то висельник, вздыхает - вон, вместо галстука петля... На синих щеках снег не тает.. Придёт к нему в тиши швея....
Тем взором смотрит исполнитель, что казнь задумая, вершит...
Серийный мертвецов ценитель, из тела вздох поймать спешит...

И умолять здесь бесполезно, придёт, поманит, уведёт...
Оковы бренности неспешно лишь для тебя она несёт.
Не убежишь, не купишь даже... Не обменяешь, не простишь...
Плетенье сложит, снова вяжет....
Глаза закроет... Ты молчишь....