На февральском вьюжном перекрестке
Тормозишь с разгона, что за дело?
У меня не руки, не прическа,
У меня душа заледенела.
Не растопит ее свет каминный,
Запах приготовленных котлет,
На «столичной» запасенный цвет полынный,
И привет друзей сквозь много лет.
В сутолоке шумных остановок,
Средь обильных праздничных витрин
Я хочу взобраться на пригорок,
Что значимей сумрачных вершин.
И торопит судьба запоздалая
Возвратиться в былые края.
Затерялась ты, Родина малая,
Иногда окликая меня.
Февраль
© Copyright: Элеонора Тихонова, 2025
Свидетельство о публикации №125021105078
Свидетельство о публикации №125021105078
Рецензии