Простой художник

Он кистью водил не стремясь к высоте,
Следы его дум, на потрепанной ткани,
Ложились легко как круги на воде
А мысли его лишь ангелы знали.

Писал он дожди, да поля за окном,
Где ветер качал одинокие травы,
Где ветхий, бревенчатый,
старенький дом,
Стоял одиноко у края дубравы.

И холст его словно живой, оживал,
Где капли росы, превращались в слезу,
И в каждом мазке, словно душу венчал,
В Божественном взгляде, как будто весну.

Не ждал он похвал не искал галерей,
Лишь тенью скитался в расветных туманах,
Его мир был мал- угол, чашка, мольберт,
И несколько медных в рванном кармане.

Но в каждом мазке- бездны звёздных чертог,
Где дарит тепло бесконечной любви,
А в капле зари- свет манящих дорог,
Источником бьеться как вздохом земли.

И пусть его имя, не стало легендой,
Он в каждой травинке в рассветной росе,
Художник простой но душою свободной,
Нам,вечность рисует и вечность в красе.