Пасмурный ноябрь. Телефон в руках - равнодушно-нем.
Тихо гаснет день. В такт шагов - в висках: "Как ты? Где ты? С кем?"
С хрупкостью надежд - крошится стеклом в лужах тонкий лёд.
Стынь холодных дней прежнего тебя медленно крадёт.
Я твержу себе: «Прежде чем писать, - досчитай до ста!»
Страх как хищный зверь – он мечтам не даст выжить ни черта.
Выжрет изнутри.
А пока - скулит, нервно скалит пасть…
Пропасть впереди.
Это значит: мне предстоит пропасть.
Из последних сил не сорваться в крик – самый тяжкий труд.
Пальцы наберут за строкой строку. И… опять сотрут.
Неотправленное сообщение
© Copyright: Юлия Хабибулина, 2025
Свидетельство о публикации №125021000556
Свидетельство о публикации №125021000556
Рецензии
