Льются рифмы твои, как потоки с вершин,*
Изобилие слов не измерит аршин...
Я в них смысла вина зачерпнуть попытался.
Так порожним, увы, и остался кувшин...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.