Художник

Художник вновь берет все кисти в руку,
Он смотрит на рисунки все свои.
И понимает, всё уже так глупо,
И не горят те прошлые огни.
И он рисует на холсте:

Рассвет над тихой гладью моря,
Где солнце дарит миру новый день.
И в этой утренней истоме горя,
Рождается надежда без потерь.

Он пишет мир, каким бы он хотел,
Где краски ярки, чувства глубоки.
И в этот миг душою он взлетел,
Оставив грусть и прошлые грехи..

Проходит время, вновь берет все кисти в руку,
Он смотрит на рисунки все свои.
И понимает, всё уже так глупо,
И не горят те прошлые огни.
Он вновь рисует на холсте:

Лишь серый дождь и тусклый свет,
И одинокую скамейку в парке.
В душе его давно уж счастья нет,
И краски потеряли свою марки.

Он пишет то, что видит каждый день,
Бессмысленность и тленье бытия.
И в этой серой мгле он, словно тень,
Утратил веру в чудо навсегда.

Художник вновь берет все кисти в руку.
Он смотрит на рисунки все свои.
И понимает, всё не так уж глупо,
И вновь горят те прошлые огни.

Неясный хаос линий и цветов,
И брызги красок в странном сочетании.
Он ищет новые пути, без берегов,
Свободу выражать свои мечтания.

Он больше не боится выйти за предел,
За рамки, что когда-то сам себе поставил.
И в этом бунте дух его взлетел,
И новый мир в искусстве он составил!