Скользила по полу швабра,
в окне запутался зайчик,
сохла на столе шаурма,
слюни текли, глотал мальчик...
Вокзала кавардак, лица:
Сутенёр, плакат, девица...
Все куда-то, торопятся,
курят находу, смеются.
В общем всё, все как водится:
ни встать, ни сесть, ни приткнуться.
И в этой прозаичной буре;
около урны - в грязном камзоле,
кто-то в нос рифмовал, что будет,
на старом треснувшем патефоне.
Мир позабыл девятнадцатый век,
откуда прибыл Поэт-Человек.
Кто сегодня Чацкий, без кареты?
Быть или не быть? - уже не вопрос.
Вопрос - кто продаст в "театр" билеты
на рифмы, в буряк красящие нос?
Билеты в театр
© Copyright: Давид Матецкий, 2025
Свидетельство о публикации №125021001052
Свидетельство о публикации №125021001052
Рецензии