Город этот как большой гранит

Город этот как большой гранит.
Но со всех сторон отделкою блестит.
Здесь, куда не бросит взор твой глаз,
ты увидишь интереснейший рассказ.

Здесь поэты бунтовали,
восставали, умирали..
Город этот восхваляли,
разрушали, проклинали..
Уезжали на Кавказ лечить хандру.
Возвращались вновь, в его сырую
красоту.

На стенах таблички "жил здесь вот
такой",
"Здесь вот митинг был" и
"Ленин молодой".
"Здесь когда-то кровь пролил ваш царь",
"Здесь вот Блока ждал его фонарь".

Город этот как огромный серпантин.
В каждой точке кто-то был и не один..
Кто-то жил на третьем этаже..
А другой, напишет о его судьбе.

Здесь, что не пора, то всё дожди..
А как любят люди эти дни.
Все потуже надевают капюшон,
И вальяжно достают из шкафа зонт.
И походкой лондонского денди
люди те,
Выбегают из метро к своей мечте.

А пока бегут промокнут до ушей.
И не важно им, что не сезон дождей,
Что сегодня на дворе лишь месяц май,
И цвести сиренью должен край.

В этом городе свои природные часы.
И тебе прийдется их блюсти.
Можешь ты промокнуть в сентябре,
Можешь вымокнуть в тридцатом декабре.
Иногда промокнет и февраль.
Продолжать не будем уж про март.

Я ребенок юга, тех кровей,
Что прогреться любят посильней.
Потому дожди твои меня,
Иногда доводят до черта.

Но зато под эту морось неба,
За перо берусь довольно резво.
И рождает то, душа моя,
Что под солнцем ни взросло бы
никогда.

6.08.2020