***
Я все пишу, пишу и нет ответа
Забыли все про бедного поэта
А он живой, он любит, ждёт
И одиночество – зараза его спину гнёт
В тиши ночной, при лунном свете
Возможно кто-то мечтает о поэте
Не спит, в мученьях бродит тихо
И закружит её быстрейший, нежный вихарь
Я как дурак пишу о нелепых чувствах
Мои стихи наполнены любовью густо
И нет ответа, и адресата нет
Скучает в одиночестве поэт
Стихи по ветру разлетелись как пылинки
И где-то в тишине сползают по лицу слезинки
Она мечтает о поэте, кровь кипит
Плутает по квартире, ночь не спит
А он все пишет, пишет, заполняя пустоту
В тетрадь все вносит, наводит красоту
Старается услышать шаги её по комнате
Прислушался и слышит как вы ходите.
Нет ответа
© Copyright: Илья Выродов, 2025
Свидетельство о публикации №125020900815
Свидетельство о публикации №125020900815
Рецензии