В дерьме

В окутаных мыслях не могу найти я себя.
Говоря о душе, упоминают другое.
Говорят что мне никогда не понять того что было на свете.
Но они не понимают мою натуру и стиль.
Им всё равно они привыкли жить по понятием, которые были даны уже давно.
Сколько веков прошло с того золотого века?
А они всё ещё живут по его устоям и нормам.
Зачем? Для чего они это делают?
Я не знаю.
Я знаю многое и знаю не мало вещей о которых говорю.
Они те кто преданы делу, а не душе.
Я же больше предан душе и представляю от чего всё работает.
Мне всё равно что мне скажут литераторы и другие люди которые застряли в своём золотом веке.
Я всегда буду лишь слушать себя.
И если я захочу что-то поменять в себе и своих прозах и стихах, то это не потому что так захотели другие, а потому что так захотела душа.
Ведь не все могут похвастаться что делают всё с душой.
Так что и я хвастаться не буду, потому что не хочу.
И понимаю что это грех, хоть я и не верующий.