Р-ст-к
Словами больше и не тронешь.
Твой тихий словно крик посыл.
В ответ всегда – «Что, друг, городишь?
Куда ты с творчеством приплыл?».
Мы шли к сияющей свободе.
Она, казалось, так близка.
Все бормотали – «Будто, вроде»,
Но каждый стал слабей ростка,
Который пальцами сломаешь,
А через час не вспомнишь сок,
Который брызнул под ногтями,
Оставив жёлтого кусок.
январь 2025 г.
Р-ст-к
© Copyright: Ильфат Сагдеев, 2025
Свидетельство о публикации №125020904056
Свидетельство о публикации №125020904056
Рецензии