Мой фотограф бродит по тихим улочкам Нью-Йорка;
Он фотографирует мёртвых птиц, а они падают к ногам, как лунный свет.
Я не знаю в чем его тайна, следует за ним тень.
Это я брожу в ночи, но когда падает блудный свет, меня можно заметить.
Он ловит их души, их тихий конец,
И этот удел - проклятый венец.
Сам он тоскует, под бременем дней,
Солнца свет, что стал чужим.
Рок не отпустит, цепь не сломить,
Фотограф вечно птиц ловит, чтобы дать жизнь.
Фотограф
© Copyright: Надя Барнс, 2025
Свидетельство о публикации №125020808632
Свидетельство о публикации №125020808632
Рецензии