***

Проходит жизнь на кромке мирозданья,
Куда не проникает солнца свет,
Без права на прощенье и прощанье,
А лишь на пачку терпких сигарет...

Когда б прервал молчание Создатель
И подал знак уверенной рукой,
Ты не узрел бы этих строк, читатель,
Холодной и безжалостной весной…

К чему теперь исписывать страницы?
Сгори, как я, проклятая тетрадь!
Истории шальная колесница
Несётся в пропасть, рассекая гладь...

Аветисян С.©, 26.03.2022, 3:17


Рецензии