Дом

Дом — это стены, но больше, чем дом,
Тёплый очаг, где уют под крылом.
Где утром проснуться под шёпот ветров,
И слышать шаги самых близких шагов.

Дом — это свет сквозь зашторенный глаз,
Смех, что укроет печаль каждый раз.
Чашка в ладонях, а в окнах — мороз,
И вечный ответ на любой твой вопрос.

Дом — это то, что всегда за спиной,
Где ждут и прощают с любовью родной.
Не стены важны, а сердце в тепле —
Там дом, где живёт счастье в твоей душе.

Дом — это запах весенних пирогов,
Шёпот историй у старых углов,
Где всё пропитано временем дней,
И каждый закат становится светлей.

Это гитара под пледом в ночи,
Трещат дрова в печке — так горячо.
Шаги по скрипучему полу родным,
Дом учит помнить, что мы — не одни.

Дом — это письма, оставленные нам,
Голос бабули в забытых годах,
Это уют без условий и слов,
Где не нужно доказывать, что ты готов.

Дом — он внутри, где бы ни был твой путь,
Он рядом всегда, если верить чуть-чуть.

Дом — это сад, за которым следишь,
Где ветер листвой напевает “жди”.
Где яблонь цветы весной расцветут,
А осенью щедро плоды принесут.

Дом — это кресло у старого стола,
Где время не гонит тебя никуда.
Книги на полках, рисунок на стене,
И память о счастье в каждом окне.

Дом — это место простых чудес,
Где шёпот дождя, как тихий лес,
Где смех и молчанье звучат в унисон,
Где каждый миг — как сердечный звон.