В дали самому себе

Где-то вдали вырубается лес.
Где-то в душе идёт само принятие,
Само отдача, само контроль.
Самое, самое...

Там начинается новая жизнь,
Новые главы, новой истории.
Которые ещё не притронуты,
Не написаны даже.

Сколько стихов у меня шло в урну?
Может и этот не исключение.
Но жалею об этом ли я?
Да нет конечно, мне как-то всё равно.

Столько вопросов к самому себе.
Жалею ли о чём в этой грёбоной жизни?
Сказали бы да многие люди.
Но я из немногих скажу тебе нет.

Сколько раз я себя закопал?
Да я не считал, мне как то всё равно.
Ведь всё равно я потом откопал,
А потом снова закапывал.

Самовнушение меня убивала.
Но я так и не умер, а даже прозрел.
Должно было быть больно?
Да нет наоборот, мне было весело.

В этой жизни себя говном не считал.
В депрессию не впадал.
По пустякам не убивался.
Считал себя не достойным этого.

Любил себя самого?
Да так и осталось.
По головам готовый идти?
Но, а почему бы и нет?
Себя никогда не за что не судил?
Правильно, а зачем?

Вездесущий хоровод моей жизни,
Везёт меня фиг его знает куда.
Но я не боюсь, ведь я сделан из камня.
Меня не пробить и не убить.

Я строю утопию, в своей голове
И мне там прекрасно, и весело.
Печально что никто из людей
Не сможет туда зайти.
Ведь им там не будет весело.

В голову ко мне так никто не пробрался.
Да и не сможет.
Ведь там хитиной всё обрасло.
Кто и сможет залезть мне в голову,
Это я сам.

Тут может быть больше строк,
Но я устал и поэтому закончу я так.
В этой жизни меня никто не сломает,
А если кто и сломает, то лично я сам.