А дождь шумит, наотмашь хлещет стёкла,
гремит по крыше мокрым кулаком.
И кажется - до ниточки промокла
планета, превратившись в грязный ком
из неба, трав, просёлочной дороги,
и прочего, что называем "жизнь".
Так грустно, что руками не потрогать
ушедшего июля миражи.
Ярится дождь, и сентябрёвой грустью
забрызгивает отсыревший день.
Планета мёрзнет кочаном капустным,
клён золотой листвою оскудел.
И кажется, что радость исчерпалась,
и остаётся о былом тужить.
Но завалялась крохотная малость
июльских дней на дне моей души.
*
Малость
© Copyright: Елена Пронская, 2025
Свидетельство о публикации №125020803750
Свидетельство о публикации №125020803750
Рецензии