колумбариумная арка

в эту непонятную пасмурную ночь,
мы встретились у колумбариумной арки.
проклятые поэты вдоль тебя (по-моему),
графоманы (по-твоему) — у меня.

затем мы входим внутрь и неосознанно
игнорируем таблички,
задаваясь при этом вопросами —
с каким смыслом они жили?
каково это — писать в стол,
быть неприятной тенью в толпе,
и закольцованными мыслями —
о рождении,
жизни
и смерти?
(желал ли кто, из них,
стать бессмертным, а потом... прахом?)

ты цитируешь: «качество написанного не зависит от качества виски»,
и заверяешь, что эти строки — хемингуэя,
но я знаю о нем достаточно и слышу их,
от тебя, уже в трехтысячный раз (может, даже, больше),
и если ты пишешь что-то похожее на текст,
не избегай цитирования и реминисценции,
не надумывай и не изобретай ядерную бомбу,
иначе, рано или поздно, кто-то наткнется на тебя,
интеллектуально подкованный подкастами,
он поймет все до крупицы, (вот в чем дело),
и будет говорить: «я знал, что все дело в искренности».

ты говоришь: «бесконечный бросок безапелляционности», но
я повторяю, что ты должен этого избегать,
а коль прибегаешь — не подавай виду,
(уверяю, это плагиат, доказательства снизу!)

непонятная пасмурная ночь,
и ты идешь вдоль критиков и издателей,
ошибаешься,
ведь я — с проклятыми поэтами-графоманами
(и в розово-расстегнутой рубашке,
и с букетом лилий).

08.02.2025