Мечта

От лёгкого вздоха до тяжкой одышки
дорога случилась короткою слишком…
А мне-то казалось - идти да идти,
успею соскучиться даже в пути…
Но нет, не наскучило.
Нет, не устал я.
И шёл бы, и шёл бы
за дальнею далью:
от лучика к лучику
солнечной тропкой,
от ключика к ключику,
шепчущим робко,
к ручьям, что от них утекли-убежали,
и тоже, как я, устремляются в дали -
до речек великих, вобравших их силу,
к морям, океанам, к штормам их и штилям,
к далёким, неведомым мне островам…
Да, так мне казалось сперва.
Но вышло не так. И не то, чтобы хуже,
а все же иначе, на лад – но другой.
Порою бывало совсем неуклюже,
то тютелька в тютельку, то вразнобой,
а в целом – не жалко, что именно так,
как будто имел неразменный пятак:
вот, вроде, в дороге его потерял,
потом выяснялось - потратил не зря.
Но всё же и дальше я шёл бы и шёл –
и, может, со мной и случится ещё
всё так, как мечтал я: 
за дальнею далью -
от лучика к лучику
солнечной тропкой,
от ключика к ключику,
шепчущим робко,
к ручьям, что от них утекли-убежали,
и тоже, как я, устремляются в дали -
до речек великих, вобравших их силу,
к морям, океанам, к штормам их и штилям,
к далёким, неведомым мне островам…
Мечтой той
поныне больна голова.