Сижу, пишу.На улице мороз.
На пальцы дую, заложило нос.
Кто мне пургу про вдохновенье нёс...
Догнал — убил бы, да Пегас замёрз.
Нельзя писать, не напрягая чувств,
Поэзия становится бродяжкой.
Холодным ложем проходных искусств.
И тройкой за труды... с натяжкой.
Вот слушатель смущённо улыбнулся,
И торопливо похвалить спешит.
И понял вдруг я, что не дотянулся,
До сокровенных струн его души.
Похоже правду критик говорил,
Вас публикуют — примелькались лица.
А счесть бумагу, экономию чернил...,
Быть может впрямь пора остановиться?
Сижу, пишу. На улице мороз
© Copyright: Виктор Лязин Уфа, 2025
Свидетельство о публикации №125020704473
Свидетельство о публикации №125020704473
Рецензии
