через не хочу

Не хочется... О чём, не знаю сам,
но через "не хочу" рифмую ловко
прочитанное мигом по глазам,
твоим глазам, прекрасное далёко.
Прекрасное, как в песне. Помнишь фильм?
Я помню. Но зимой - не очень чётко.
А раньше мы засматривались им.
Не хочется. Февраль непоправим.
У девочки взъерошенная чёлка -
смотри, смотри - на улице она
целуется с мальчишкой голенастым.
Другой сюжет? Всё видно из окна -
дорожный лёд, асфальт сверкает настом,
ловя прохожих. Кто-то упадёт,
ругнётся вслух - задело за живое.
Падение, как пошлый анекдот,
который не услышит разве тот,
кто чем-то занят. Вот как эти двое.
Целуются, гляди-ка. Голубки.
Рифмую автоматом - было-сплыло.
Глагольная... Но мысли глубоки -
разлитые на улице белила -
всего лишь снег, а блёстки - только лёд,
не хочется об этом, ты не против?
Встаёт упавший, кровушкой плюёт...
Февраль бесстрастен, словно Гарольд Ллойд.
Целующихся в кадре не испортив
ненужным жестом, взглядом, чeм-то там
из нашего сегодняшнего быта,
картинку собирает по частям.
В ней слышится погибший Мандельштам.
Сюжет - война. Картинка не избита.
А эти двое, господи, прости,
на них надежда - выживут и вспомнят
глухое одиночество в сети,
безмолвный разговор в пространстве комнат.
И снова будут через "не хочу"
те мысли, что когда-то посетят их -
ты, к моему припавшая плечу,
глядящая, как жгу мою свечу,
и город из моих шестидесятых.