Кризис

И вот ты сидишь. И пишешь. И пишешь. И снова пишешь. Потом стираешь. И пишешь. И стираешь. И так по кругу раз десять. И одиннадцатый. Но ты пишешь. Даже если ничего не получается, всё равно пишешь. Почему? Потому что ты автор! Ты должен! Да и в голове кипит куча мыслей, миллион идей, да что-то всё равно одна хрень выходит. А всё почему? А потому что в голове слишком много мыслей, их не остановить. И проблемы гложат. Одиночество, мать его, просто съедает изнутри. А тут ещё работы нет, а ведь за квартиру платить чем-то надо, да и жрать хочется... И друзья вроде есть, но такое чувство, что с ними не поедешь в четыре утра смотреть на звёзды за десяток километров за город. Или поедешь? Хорошие ли у тебя друзья? Они ведь не предадут? Они ведь не обсуждают тебя за спиной? Или всё-таки есть что-то такое, что тебе лучше о них не знать? И денег нет... Эх, сыра хочется... И стихи дописать. А то уже третий стих висит недобитой летучей мышью на чердаке. Нехорошо.. Надо закончить. А как закончить, если рифмы нет? Строчки не ложатся в стройные ряды и мысль не идёт. А закончить-то всё равно надо. И вот ты сидишь и пишешь. И стираешь. И пишешь. И так пока не сотрёшь пальцы об клавиши своего компьютера или пишущей машинки, или просто об карандаш или чем ты там пишешь? Муза не приходит, вдохновение протухло ещё в прошлом месяце. И что делать? Что писать? А главное, КАК писать? И вот ты сидишь, безвольно свесив руки вдоль тела и уткнувшись взглядом в своё творчество, и тихо шизеешь от своего потока мыслей и урчащего желудка. И кто сказал, что творить на голодный желудок проще? Это ведь только отвлекает... Катастрофа. Творческий закат в самом расцвете лет. И хоть подыхай. И вот ты встаёшь, потираешь глаза и чешешь затылок. Идёшь к окну, достаёшь сигарету из мятой пачки зубами, щёлкаешь зажигалкой и вдыхаешь ночной воздух. И постепенно, с каждой новой затяжкой становится легче дышать. Легче думать. Легче писать. Муза ласково приобнимает тебя со спины, и урчащий желудок уже совсем не помеха. Через несколько минут ты создашь бессмертное произведение, которое сохранится на века, рассказывая о тебе, о твоём существовании где-то в начале 21 века. И ты будешь доволен. И всё будет хорошо. А сейчас затянись поглубже, выдохни дым и позволь своим мыслям парить в вышине небес.


02.07.2018