К Евтушенко

Хотят ли  русские  войны?...
Не спросим мы у тишины,
Не спросим у полей и пашен,
И у жены не спросим Вашей.

Спросите лучше Вы — у нас,
Мы Вам ответим без прикрас
И можете поверить мне,
Что нет поэзии в войне.

Хоть Вам, по сути, всё равно,
Для Вас война — сюжет кино,
Где рвутся воины добра,
В атаку с криками — Ура!!!—

Но на войне совсем не так,
А затащив за косы в танк,
Бухой танкист в глухую ночь,
Везёт куда-то чью—то дочь.

И это было б полбеды,
Когда бы с гордостью цветы,
Под гимн не возлагали им,
Исчадьям адовым таким.

Спросите лично у меня,
Я расскажу Вам не темня,
Как разорвало в клочья,вмиг,
Одиннадцать друзей моих.

Они играли во дворе
И в вечность канули в игре,
Как небо взвыло от тоски,
Увидев детских тел куски.

Как замертво лежал без рук,
У входа в школу наш физрук,
Он русским, кстати, дядей был
И искренне детей любил.

Валялись трупы,как  мешки
Распоротые... и кишки...
Печенки... лёгкие... сердца...
На радость одичавшим псам.

Ещё, отвечу, заодно,
Мы поняли давным—давно,
А вовсе не"понять должны",
Хотят ли русские войны.

Но как же надо объяснять,
Чтобы и Вы смогли понять,
К каким прибегнуть мне словам,
Что всем народам, как и вам,

(Попробуйте предположить)
Охота тоже в мире жить...
И заверяю Вас вдвойне,
Что нет поэзии в войне.