Пылает небо над землёй

Здесь небо режет горло куполам,
И колокольный звон – как стон по павшим.
Здесь память, как свинец по головам,
И боль по всем, по не восставшим.

В глазах мужчин – осколки тех времён,
Где каждый третий – без вести пропавший.
Их камуфляж – как траурный виссон,
По тем, кто стал землёй в земле вчерашней.

Здесь женщины не плачут в тишине,
Их слёзы превратились в чёрный камень.
Они несут, ту память о войне,
В морщинах лиц несгаснувшее пламя.

Пылает небо над землёй,
Где кровь героев не остыла.
И этот город... мой родной
Хранит их имена и силу.

В домах иконы смотрят в пустоту
Глазами тех, кто не вернулся к маю.
И дети, повзрослевшие в бреду,
На стенах тени отчие считают.

Здесь по ночам не спят секреты крыш,
Где автоматы спрятаны по сгибам.
Здесь каждый двор – как фронтовой камыш,
Хранит следы непройденных изгибов.

На площади – гранитная печаль,
Застывшие навеки обелиски.
И в праздники течёт людская даль
К подножью скорбной каменной записки.

Здесь песни – как контузия в висках,
Народный хрип – осколочною раной.
И память жжёт, как порох на руках,
Просроченною болью окаянной.

А в полночь здесь срываются кресты
С могил солдатских в звёздную дорогу.
И рвутся в небо души-мотыльки,
Стереть следы от пуль в висках у Бога.

Здесь время застывает, как роса,
На лезвиях непрожитых рассветов.
И если спросят: "Чья это слеза?"
Ответишь: "Всех, кто не дождался света."

И если спросят: "Где твоя душа?"
Ответишь: "В тех, кто не вернулся с боя.
Мы все теперь – как памяти слеза
Между войной и тишиной покоя.