«Гарсон, дорогой, а налейте выпить.
Гарсон, дорогой, а подлейте вина».
Уберите все руки, не мешайте видеть,
Как гарсон курит прямо напротив окна.
Вечер как-то сулит непогодой:
Проливные дожди, сильный гром и, конечно, гроза.
Вот, наверное, играю краплёной колодой,
Предварительно вырвав себе же глаза.
«Эй, гарсон, триста водки тащи. Давай побыстрее.
Ну чего ты, чего тебя ждать?»
— Так орал, что уже вздулись все вены на шее,
И кричал, продолжая руками стучать.
Он стучал по столам, а ещё по ухоженным окнам.
Жирный, мерзкий, зазнавшийся сноб,
А гарсон представлял себя заблудившимся волком,
Что по лесу идёт и всё ищет достойнейший грот.
Вдруг гарсон наклонился к орущему телу:
«Извините, мол, сударь. Месье, дорогой,
Не сходить бы вам нахуй по вашему делу,
А сегодня я уж беру выходной».
Гарсон, дорогой, а налейте выпить
© Copyright: Алексей Виниченко, 2025
Свидетельство о публикации №125020602881
Свидетельство о публикации №125020602881
Рецензии