Прорастают из головы
Мои мысли – как будто бы волосы.
Прорастают в бумагу, а после –
Сорняками танцуют на ней.
Я иного желал, но увы!
Злой судьбы чёрно-белые полосы
Словно зебры гарцуют, и воздух
Им качается в такт всё сильней.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.