Халаты, руки, ноги, стоны,
Пронзающие крики через боль,
Всё белое вокруг, как соль,
И вот уже разрушены препоны,
И кисть творца расплёскивает кровь
На запыхавшийся бегущий век -
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.