Душой поэт, диплом - экономист

Когда на город опустился мрак,
Прошёлся я по площади Сенатской,
И Петербург меня, как будто я здесь враг,
Облил презрительно фонарной краской.

Здесь так волшебно светят фонари,
Как будто совершенно по-другому,
Как будто все оттенки желтизны,
Как будто мне давно они знакомы.

И вот один, не связанный ничем,
Я просто в одиночестве скитаюсь.
И в том, что я не принят был никем,
Я, если честно, Господи, покаюсь.

Годами ранее, в былые времена,
Когда я был моложе лет на десять,
Казалось, неимоверно жизнь длина,
И путь весь будет лёгок мне и весел.

И вот уже одиннадцатый класс,
Престижный ВУЗ, диплом. Ура, свобода!
Но пожалеть уже успел сто раз
О том, какая у меня работа.

Всё тот же офис, редкий выходной,
Коллеги злые, от отчётов тошно.
И задаюсь вопросом я порой:
«Ну как терпеть вообще такое можно?»

Душой поэт, диплом – экономист.
Ну это разве не из анекдота шутка?
Стихом порой исписываю лист,
А тут опять кричат: «Пятиминутка!».

Потом уж долгожданный выходной,
Мы Новый год семью отмечаем.
«Чего такой ты хмурый, дорогой?»,
А я проблемы запиваю чаем.

Когда-то мне, подростку в облаках,
Всё тот же дядя дал свои советы:
«Надо сначала думать о деньгах,
А там, где деньги, не живут поэты».

И я, дурак, что доверял словам
Того, кто в жизни не бывал счастливым,
И на работах вечно пропадал,
И был кошмар насколько бережливым.

И вот сижу, в комоде мой диплом
И куча лет, ушедших пустоту.
Задумываюсь я теперь о том,
Что музу я выгнал попусту.

Зачем повёлся на его рассказ?
Мне так безумно требовались деньги?
Талант за столько лет-то поугас
И потерял свои высокие оценки.

Сейчас я как тогда не напишу.
Я разучился рифмовать романы.
И в творчестве теперь имею раны,
Про них стихотворение сложу.

Вчера послал подальше я работу,
Тот серый офис, офисный дресс-код.
Я в жизни новую обрёл заботу:
Как мне вернуть упущенный тот год.

Я не верну, конечно, понимаю,
Но мой талант во мне ещё живёт.
Возможно, близкие не очень одобряют,
Но будет время, кто-нибудь поймёт.

И вот иду, пылая Петербургом,
Сменив на это скучный Волгоград.
Дышу, как будто я впервые утром,
Вдруг выспавшись, увидел листопад.

Листва пылает собственным пожаром,
А я стою, забыв уж как дышать.
И так легко подвластен этим чарам,
Могу века за этим наблюдать.

И вот уж ночь, гуляю по Сенатской,
А Петербург презренно наблюдает.
Ведь он живёт своей творческой сказкой
И за талант зарытый осуждает.

И вот презрительно мерцают фонари
И я ещё не знаю в жизни много.
Но понял, что ни деньги, ни дипломы
Не стоят вашей творческой мечты.