Пишу истерикой души
свои туманные вирши.
Я неизвестен никому
и горе моему уму.
Уж так сложилось: я один,
я комом промелькнувший блин,
и страшновато мне порой,
и я уж точно не герой.
Пишу от страха, от тоски,
пишу до гробовой доски.
Меняю тему. Город спит,
лишь в редких окнах свет горит.
Зима бесснежна и тепла.
Гляжу из своего угла
на свет дрожащий фонарей.
Скорей их, как щетину, сбрей
январский серенький рассвет.
Он, словно пережил навет.
Растерян он и с толку сбит,
но ближе к полдню отомстит.
Пишу истерикой души
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125020508119
Свидетельство о публикации №125020508119
Рецензии