И не скажу, что это лестно,
Сейчас себя я разбужу...
В постели что то стало тесно,
В ней не один сейчас лежу.
Во рту похмелье - вкусом гнили,
Проверил кажется в трусах,
Тут без меня, меня женили,
А я чего то не в курсах.
Ну кто конечно кроме Лиды,
Слегка толкнул её плечом,
Другие кто имели виды,
А я то здесь и не при чём.
Какие матери все стервы,
Ведь надо дочку подложить,
Какие надо это ж нервы
Теперь придется с нею жить.
Она проснулась, потянулась,
И этим оголила грудь,
Рукой меня слегка коснулась:
"Перепадёт мне что-нибудь?"
Похмелье
© Copyright: Какой Из Слесаря Артист, 2025
Свидетельство о публикации №125020500800
Свидетельство о публикации №125020500800
Рецензии