Сифака

Одет сифака так со вкусом.
Вполне готов на карнавал.
Мужчина – он. Не носит бусы,
а то бы шею украшал.

Лицо под камуфляжной маской,
костюм без пятнышка. Так бел!
Лишь грудь испачкал он – бедняжка,
нет, он не чаял, не хотел.

Мёд-пиво пил он, наслаждаясь.
стекал избыток по усам,
потом обтряхивался, каясь,
что ж виноват, конечно, сам.

Где взял костюм? Не в магазине.
Не взял его он на прокат.
Не шьют таких костюмов ныне,
их просто на себе растят.

Оброс он собственною шерстью.
Покров на теле шерстяной
не хуже, чем трико – поверьте,
к тому ж совсем не дорогой.

Мечтает, обхватив колено.
Куда мечты его летят,
стремясь из черепного плена?
Туда, за солнечный закат,

где в розовом красивом свете,
зардевшись, тучка проплыла.
Хотел рукой махнуть – приветить.
Она была ему мила.

И мысль о ней закралась в душу,
теплом по телу разлилась.
Себе твердит он: «Я не струшу,
свою я выплесну ей страсть».