Вчера по новостям сообщили, что умер поэт.
Он был сказочно богат и известен.
Его рифмы, как звёзды, светили в ночах,
А строки, как реки, текли в сердцах прохожих.
Он писал о мечтах, о потерях, и страхе,
О том, как все мы ищем себя.
О красивых, сводных и сложных женщинах.
Об изменах, о вере, надежде, любви.
И покорении неизвестных галактик.
В словах он искал небесный свет.
Его стихи — как ветер, как мурашки по коже.
Как шёпот листвы, что зовёт в тишину.
Он писал о любви, что горит, ярким пламенем.
О боли, что лечит, о вечном.
Но вчера он тихо ушёл за горизонт,
Оставив нам строки, как вечный алый закат.
И хоть его больше с нами нет,
Его голос звучит в каждом слове.
Он стал частью неба, стал частью земли,
Частицей тех душ, что читали/слушали его стихи.
Поэт не умирает. Поэт просто молчит.
Поэт жив, пока звучат его стихи.
ПОЭТ УМЕР
© Copyright: Гоша Тедеев, 2025
Свидетельство о публикации №125020506569
Свидетельство о публикации №125020506569
Рецензии