Смотрят вниз облака над Иркутском.
Полыхает снегами зима.
Светом лампочки, мягким и тусклым,
Отражается зево окна.
Мы уйдем. Не останется следа.
Ни костей и ни лиц, ни имён.
Лишь искусством вовеки согрета
Та культура, в которой рождён.
Не блещу ни умом, ни фигурой,
Только буквы сгребаю в куплет.
Но надеюсь своею натурой
Изменить хоть немножечко свет.
Над Иркутском снега полыхают.
И метель, и мороз смотрят ввысь.
Все творцы как один умирают.
Но не все, кто должны, родились...
***
© Copyright: Павел Стонис, 2025
Свидетельство о публикации №125020505706
Свидетельство о публикации №125020505706
Рецензии
