Истомою томим, над пламенным обрывом,
Под скрипы лир и станицей забытой
В рожденьи бос а в смерти одинок
Судьбой влеком, ногою попирает рок.
Отрок, томимый ожиданием
Как дерево, бореем, непрестанно
Качается из подземелья в свет
И ищет непременно он ответ.
Воздвиг себе и памятник, и храм и балюстраду,
И у народа дерзко требуя награду,
За одиночество, уныние, порок,
Чего себе ещё потребует пророк?
Пророк
© Copyright: Никита Алексеевич Высоцкий, 2025
Свидетельство о публикации №125020505591
Свидетельство о публикации №125020505591
Рецензии