Я, больше не поэт.?!

Я больше не могу писать,
Ведь это никому не надо...
В лёд превратилась водяная гладь,
И вместо пламени - прохлада...


Наверное мне всё приснилось,
Размеры, строфы, даже муза.?!
Осёл в лесу, совсем не лось,
Он, просто напросто - обуза...


И всё написано давно,
Стихи и проза, даже песни...
И согласитесь, всёравно,
Я, стану вряд ли интересней.?!


Я называл её Джульетой!
И не считал слогов в стихах...
Но, видно правда, жизни этой:
Не в строчках, а в простых рублях.?!


Я был обманываться рад!
Не ревновал её напрасно...
Не надо было мне наград,
Я понимал, любить - опасно...


Я упивался этой страстью!
Но видимо пришло похмелье?
И чувств, огромную бадью,
Вдруг, отравило, дьявольское зелье...


И бесноватый ангел превратился в беса...
И ангельская бестия не стала милой...
Лишь глупый городской повеса,
Стебается, над мёртвой лирой...


Конечно, я не некрофил...
Я  помню чудное мгновение!
Возможно, я простой дебил,
Нашедший в смерти - вдохновение.?!


А может быть я всемогущь?
Они ведь не рождаются случайно...
Под обновлённой сенью, среди кущь.?!
И это ведь уже давно не тайна...


За февралём придёт весна!
И март закапает капелью!
В апреле, ласково, она:
Май, нарисует - акварелью...