Духи твои как запах тлена серы,
Ими пропитан лист лежащий на столе.
Куда пропали всё твои манеры?
Не заслужила ведь вариться ты в котле.
Ленор, ты думала сбежишь от тьмы,
И вдруг безгрешным станет человек?
Но пишет он тебе ещё письмы,
Ведь называла ты его "поэт".
Так громко он кричал и бил посуду,
Потом он злился, разрывая лист.
Ни посмотрел ни на твою "простуду".
И роздал громкий-громкий хлыст.
Ленор, из-за него ты руки замарала?
Он первый грех твой, первая любовь.
Но только с ним лишь сердце замирало,
А на руках к утру уже остыла кровь.
Последнее письмо к Ленор
© Copyright: Рина Ломбарди, 2025
Свидетельство о публикации №125020502802
Свидетельство о публикации №125020502802
Рецензии