Не писать бы слов на бересте.
Жизнь – лист, дрожащий на ветру.
Береста рассыплется в руке.
Завтра утром все же я умру.
Чистый дождь – то исповедь моя.
Света луч – вот истое мое.
И в росе зеленые поля.
Шири бег, и вечное добро.
Все осталось, так же как вчера.
Продолжая разум удивлять.
Жаль, вот только нет уже меня,
чтобы эту повесть дочитать.
Не писал бы слов на бересте,
не гонял за звезды ум, пьяня.
Был ли я, иль не был на Земле.
От того ль изменится Земля?
Нет. Но что-то же легло
среди скал на чистые поля?
И былинкой тонкой проросло,
сохранив хоть атом от меня!
***
© Copyright: Дорин Феодор, 2025
Свидетельство о публикации №125020409044
Свидетельство о публикации №125020409044
Рецензии