Теряя память в гуще пыли,
Кладу я руки под ножи
По совести, я жгу мосты—
А совесть убивает мысли.
В своей кровати испускаю,
Дыханье смерти. Не связать—
И явно памятью внимаю–
Я лишь способен проиграть.
Отказ привычек—состраданье.
И знаю не найти ответ,
От бесконечных ожиданий,
И бесов грешных на душе.
Ушедший в сон, как на могилу
Мне виден серый мотылёк–
Окутанный туманом мнимым,
Как точно незнакомец в ночь...
В глазах я вижу, он жесток,
Пропел он дико "одинок".
Увядший падалью—умерший,
Лишь слышен мерзкий голосок,
И словно призрак следом шедший
Как волчий вои под луной...
Незримый гость под фонарем
В прощанье молвит "одинок...".
Мотылёк
© Copyright: Весенний Мартин, 2025
Свидетельство о публикации №125020405255
Свидетельство о публикации №125020405255
Рецензии