Путь клинка

Катана бьётся в ножнах, как волна —
В булат вплетёны молнии, тайфуны.
Сквозь чащу, где лисицы шепчут имена,
Мой лёгок шаг, чеканен, словно руны.

На латах шрамы — битв кровавых след,
На шлеме маска— от отца в наследство.
«А смерть - лишь тень!» - так шепчет мне рассвет.
И вряд ли от неё найдётся средство…

Моя рука – как карта из огня,
А левая сжимает гром, пробивший брони.
Сто ран? -  их звёзды тушью вписаны в меня,
И сердце лишь поёт, и никогда не стонет.

Не ждём молитв от тех, кто знает путь,
В котле кипит не рис – там кипяток стыда.
В колене — шип, что рвётся в чью то грудь,
Но сталью выпрямлялись мы всегда.

«Семь раз упал - вставай, как смерч, в восьмой!»
Свист стрел — не вихрь, чтоб сломить хребет.
И шлем разбит? - На то клинок слепой,
Он рубит тьму, где спрятался рассвет.

Я не умру, пока в груди моей стучат
Мне капли долга - тихо жгут седой висок.
Вороны каркают! Не время нам прощать,
Их перья - прах, за мной -  военный рок!

…А утром, надо мной склонивши знамя,
Пусть скажут: «Он ушёл в страну цветов».
«Полжизни - ураган, полжизни - адский пламень,
А имя — меч, что врезан в плоть его врагов».

P.S. У самурая нет цели - есть путь...