Слепой скрипач

Ты идешь тихонько по дороге
в старых и потертых башмаках.
И едва твои послушны ноги
палочке в мозолистых руках.
Никогда не видел ты рассвета
и лазури моря голубой.
Даже просто солнечного света,
это потому, что ты слепой.

Пр. Но плачет скрипка в твоих руках,
тебе послушна, словно малое дитя.
И откровение в ее слезах, как
будто видишь ты, кто слушает тебя.

Но ты не ждешь восторженного бис,
награда – лишь гроши в суме твоей.
В твоем театре даже нет кулис,
зато всегда открыт он для людей.

Твой в заплатах фрак просушит ветер,
постирает хмурый крупный дождь.
Но футляр со скрипкой, очень ветхий
под плащом ты бережно несешь.
Все, что в жизни у тебя осталось
это скрипка и седой смычек.
Твой товарищ – вечная усталость,
да в кармане медный пятачок.

И никто не знает о печали,
той, что душу мучает твою.
Лишь тогда тебя все замечают,
как начнешь играть ты песнь свою.
Травы сон с тобою разделяют,
а стог сена – вот постель твоя.
Ты наверно даже и не знаешь,
где тебя возьмет к себе земля.