Мы слышим шёпот – вязкий, жгучий, мрачный,
Он шевелится в складках наших снов.
Крадётся тенью, тонкой и прозрачной,
Тянет за горло тысячу оков.
Мы — рой, что в вечном страхе задыхается,
Мы — гул, что гаснет в чёрной пустоте.
Сквозь гнев и боль сознанье рассыпается,
Растёт тревога в каждой высоте.
Мы вечно спорим, кто же здесь реальный,
Но голоса лишь множат этот спор.
Мы в клетке мыслей — тонкой, идеальной,
И каждый взгляд — не выход, а упор.
Мы помним лица, стертые до крови,
Мы ищем свет, но боль его сожгла.
Плетутся дни, как старые оковы,
А ночь ложится тяжестью стекла.
Мы тонем в вечной паутине фраз,
И забываем, кем мы были прежде.
Нас тянет глубже тьма в который раз,
Лишая сил сопротивляться бездне.
Мы станем пеплом на краю создания,
Растаем в звуках гаснущих миров.
Сквозь лабиринты вечного скитания
Исчезнем эхом в глубине голов.
Голоса
© Copyright: Иван Кудрицкий, 2025
Свидетельство о публикации №125020307233
Свидетельство о публикации №125020307233
Рецензии