Пройдут года

Пройдут года. И наша суета,
Казавшаяся в жизни самым важным,
Сотрётся жалкой строчкою с листа,
Который был пергаментом бумажным.
Пройдут века, конечно же, без нас.
Но наша кровь! Останется в наследство.
Про наше время. Повесть иль рассказ
Напишут. Помянув нас наконец-то.

И вы, и я. Там будем тем, кто есть.
Про каждого напишут, я то знаю.
Писателей в Россиюшке не счесть,
Что были, я их просто обожаю.
Пройдут века, за болью и мольбой,
За радостью, до чёртиков ребячясь.
С похожими на нас с вами судьбой.
И к скрепам нашим будут жить, припячась.

Нас помянут с тобой. Не раз, не два.
В том времени, которое досталось.
В нём выжила Россиюшка едва.
Держава наша перезарождалась.
Погибших будут очень вспоминать.
Предателей плохим словом помянут.
Возможно, кто-то будет их прощать,
Они же предавать не перестанут.

Пройдут года. И наша суета.
Окажется кому-то очень важной!
А листик. По-простому — береста.
Всё сохранит. До буковки, до каждой.

 Томилов АА