Опрокинулось небо на землю дождём,
каждой каплей насильно целуя —
обречённые мы отправляться путём,
где ни праздника, ни аллилуйя,
притворяемся:
"Всё хорошо... Нипочём...".
Грусть-тоска голосит: ой-е-ее...
Я не плачу — земле ведь больнее.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.