Мне нечего сказать...

Мне нечего сказать тебе… Застыла.
Художник слова так раним от вздора.
Ну, что ж, прости, что я стихи сравнила
В азарте откровенном разговора…

Мне тошно врать. Я правду рассказала.
Скажи, а чем она тебя задела?
Твоя строка другой струной звучала
Когда-то. И краснела… И бледнела…

Не думаю, а знаю: мы другие.
На каждом обстоятельств отпечаток.
В словах всё больше ноток ностальгии
И на душе ранимой сто заплаток.

Наполнить до краёв уже не в силах
Собою… Сколько б я не наливала…
Любовь в парадном платье пофорсила,
Присела в тишине и задремала.

Не может быть она эпизодичной!
Читаю по приметам отношенья:
То сдержанность я вижу неприличной,
То чувствую твой шаг на отдаленье.

Я тоже за нектар в достойной дозе!
Чтоб в мимолётном «здрасте!» - поцелуи.
Чтобы не «друг» читать в прохладной прозе,
А «без тебя мне плохо… я тоскую!».

Нет времени уже на экивоки.
Потребность гендер в нас разнит невольно.
Ты пишешь мне растерянные строки,
Которые моими не довольны.

В зеркальном отраженье столько боли!
А я хочу так мало… Быть любимой.

… По пустоте, как перекати-поле,
Летит вся наша жизнь неумолимо.

На: http://stihi.ru/2025/02/02/7397