Пускай ты выпита другим,
Но мне осталось, мне осталось:
Пьянящих форм стеклянный дым
И содержанья капель малость.
О, возраст урожая! Мне
В нём не постичь сокрытых истин, -
От них пусть млеют сомелье,
И прочий всяк ценитель истый.
Я сердцем никогда не лгу,
И стал быть прямо и открыто,
Бестрепетно сказать могу,
Что не со мною ты распита.
Пора расстаться с озорным
И непокорным любопытством –
Кто ж оказался тем иным,
Кто смог тобою насладиться?
И мне в окошко постучал
Сентябрь дождливою капелью,
Чтоб понапрасну не скучал,
Томимый трезвой канителью.
Теперь индифферентен я
Без принужденья, без утраты
К твоей истории питья,
Рассказанной не мне когда-то.
Прозрачно я смотрю окрест
И грежу спелых лоз распадком,
Чьих купажей мудрёный квест,
Лежит на донышке осадком.
И я тебя бы тоже мог
В один присест, в одну фигуру,
Взахлёб средь сумерек дорог,
Но... Не сложилась конъюнктура.
Конъюнктура
© Copyright: Христофор Колобродов, 2025
Свидетельство о публикации №125020209088
Свидетельство о публикации №125020209088
Рецензии