Мы лепим лица из бумаги,
Из чьих-то взглядов и похвал,
Как будто фокусник из магии
Творит вечерний карнавал.
В витринах ледяного блока
Мелькают копии идей —
Здесь каждый ищет однобоко
Свой образ будущих путей.
А где-то в старой мастерской
Скрипит станок, и льётся пот,
И там, склонившись над доской,
Творец невидимый живёт.
А где-то в тишине подвалов,
Вдали от суетных речей,
Рождается в движеньях малых
Суть настоящая вещей.
И руки помнят больше слов,
И мысль острее, чем слова,
Когда из утренних часов
Родится новая глава.
Так зёрна в почве прорастают —
Не напоказ, не для молвы.
Так мастер тихо постигает
Всё то, что дремлет до поры.
И если ты живёшь как дышишь —
В труде, без масок и прикрас,
То сквозь себя однажды слышишь
Той правды истинный рассказ.
Не мы творим своё цветенье —
Оно из дел растёт давно,
Как дерево в живом движенье
Восходит к солнцу всё равно.
Разговор с зеркалом
© Copyright: Константин Сандалов, 2025
Свидетельство о публикации №125020207168
Свидетельство о публикации №125020207168
Рецензии