Письмо снегу

Привет, снег.
Как дела, ты где?
Ты, наверное,
Думаешь я скучаю?
Да нет.
Просто бывает — пусто вполне,
Без тебя. Выйду, например,
Покидать снег,
А тебя всё нет, и нет.
И греющий воздух в ладонях дрожит, как ответ.
А так вовсе хотелось не думать,
Перекидывая белые кучи.
Лопатой почистить разум,
Чтоб была tabula rasa,
Которую запорошил снег,
После тяжёлых умственных дел.
Но куда-то ты делся,
Впервые за столько лет.
И где-то ведь ты наверное есть.
Думаешь, мне есть дело на это?
Да нет.
Просто я любил погулять ночью или в обед
С собакой, чтоб оставила на снегу тонкий след.
Но на самом деле мне нужен был повод,
Для бездумных прогулок и ничего другого.
А теперь его нет,
Как и тебя, белый снег.
А я любил посмотреть
На фонарей тихий свет,
Что падал на твой силуэт.
Любил спуститься на озера лёд,
Полюбоваться на снежинок полёт.
Вообще не думая ни о чём,
Ибо утомил меня мыслей поток.
Хотел закопаться немного в себе,
Как в снегу, но не смог.
Потому что тебя всё никак нет, снег.
Да и лапы собаке после можно было не мыть, ведь
Под её ногами лежал ты, чистый снег.
А теперь тебя нет, и нет.
Ты думаешь мне из-за этого грустно?
Да нет.
Просто хочу я очень весну.
И отсутствие тебя соответствует желанию,
Но не пришло её время ещё, посему
Всё должно быть как-то не так.
Но Мир сложен и быстро меняется, говорят.
С другой стороны, вспоминается Екклесиаст,
Ведь 111 лет назад
Такая погода тоже падала, как и снаряд.
И нет ничего нового на Земле.
А по мне так, сейчас всё больше похоже на снег,
Которого всё никак нет, и нет...
Но где-то он оазисами всё же возник,
Но какой-то он фальшивый, как пластик, двойник,
Лишь для веселья созданный вмиг,
Ибо нет в нём частички небес.
Естества след в нём исчез,
И воздушных, и белых чудес.
Ты думаешь я грущу из-за этого, снег?
Знаешь, да нет,
Ведь я и сам всего лишь псевдопоэт.
Просто бывает — одиноко вполне,
Без тебя...

январь, 2025.